Friedrich Christian Delius, FCD

Trauerrede Peter Kammerer

Friedrich Christian Delius war 28 Jahre alt, als er als Stipendiat der Villa Massimo nach Rom ging. 1971 schrieb er in einem Gedicht an Nikolaus Born:

Mensch Born,
wenn Du hierher kommst, wirst du das alles auch erleben,
auf deine gute Bornsche Weise, aber
ich schreib dir schon mal, was
mir so durch den Kopf geht, wenn ich beispielsweise mit zwei, drei
Briefen rüber zum Briefkasten an der Piazza Bologna geh.
In diesen
Briefen habe ich geschrieben: alles ok, etwas vom Frühling,
etwas vom Tischtennis und unserer Arbeit, und etwas, was wir hier
in den Zeitungen lesen –

FC arbeitete damals an der Fertigstellung von „Unsere Siemenswelt“. Er gab mir einen Durchschlag des Manuskripts zu lesen. Mir entging nicht die unmittelbar politische, wohl aber die große sprachliche Leistung dieser Satire und ihre Methode der Enthüllung durch Nachahmung. Dann erteilte der Siemens-Konzern „den Linken aller Fraktionen“ Nachhilfeunterricht und strengte einen für den Autor existenzgefährdenden Prozess an. Beweis, dass das Buch auch ganz nützlich ist, hat er mir im Februar 1973, bei der Vorbereitung der bereits vierten Auflage geschrieben. Und wenige Wochen vor seinem Tod bemerkte er im Rückblick: Damals kämpfte ich darum, ein Autor zu werden und kein Feigling zu sein. Das Letztere wäre verständlich gewesen, passte jedoch nicht zu meiner protestantischen Prägung.

Delius, ein Protestant in Rom, der die Stadt mit allen Sinnen aufnehmen wollte, wie er am Schluss des Gedichts an Born schrieb:
In dieser halben Minute vor der Post –
Wieder dieser lächerliche
Wunsch, möglichst viel um mich rum mit sämtlichen Sinnen aufzu-
spießen/ wahrzunehmen/ zu verstehn –
Du kennst das ja, Born.

Die Villa Massimo mit wunderbarer Vegetation und verwilderten Katzen war für die Stipendiaten eher Rückzugsgebiet als Sprungbrett in die römische Welt mit ihren vielfältigen Stadtlandschaften und kulturellen Strömungen. Enzensberger schrieb 1958: Bonn in Rom, miserables Kunstghetto! Hier halte ich‘s nicht aus.

Es gibt keinen direkten Zusammenhang zwischen der Siemenswelt und der „römischen Welt“. Doch laufen die beiden Erfahrungen, wie so oft bei Delius, lange unterirdisch zusammen und treiben in späteren Werken gemeinsame Blüten.

Ich muss gestehen, ich habe diese besondere Delius`sche Archäologie erst spät entdeckt und kann den Tag dieses Erlebnisses benennen. Es war der 3.12.2004. Im römischen Goethe-Institut sollte „Mein Jahr als Mörder“ vorgestellt werden. Jahr für Jahr hatte ich im freundschaftlichen Austausch mit FC seine literarische Produktion und die Verleihung von Preisen verfolgt, aber an jenem Abend fiel es mir wie Schuppen von den Augen: Ich sah erstmals keine Bücher, sondern ein ganzes Oeuvre und dessen verborgenes Wurzelwerk, das der Autor langsam und sorgfältig mit jeder Veröffentlichung freilegte. Die Veranstaltung musste auch für andere Zuhörer und selbst für FC besonders gewesen sein, denn am folgenden Tag schrieb er mir beglückt: mich hat der abend sehr beflügelt – so viel zustimmung nun auch in meinem rom.

In meinem Rom. In der Villa Massimo hatte Delius im Gespräch mit den anderen Stipendiaten versucht, sich von Rom ein Bild zu machen, goethesche Impulse, Elegien und Energien mit den Sprechchören der Demonstrationen in Einklang zu bringen, immer wieder darüber verwundert, wie in diesem Italien Hammer und Sichel, altmodisches Gerät zu Symbolen einer neuen Schönheit werden konnten, Werkzeuge, noch wenig benutzt heißt es in seiner „Römischen Elegie 4“.

Aber unter diesen Erfahrungen lag bei Delius noch eine andere römische Schicht, die wir nicht kannten und die damals vielleicht auch ihm selbst noch unbewusst war. Der latinisierte Name und der Geburtsort Rom 1943 waren nur schwache Anzeichen dafür, dass es etwas auszugraben gab.

Was du dann aus dem, was uns Zufall schien, hervorgeholt hast, erfuhren wir erst 2006 durch das „Bildnis der Mutter als junge Frau“. Du schriebst in mein Exemplar: „meinem ersten Cicerone in Rom“, doch in Wirklichkeit bist du seit jeher in Rom zu Hause gewesen, schon vor der Villa Massimo auf einer anderen „deutschen Insel“, und du hast im Schoß der Mutter die Stadt durchstreift bis zur Via Sicilia, wo du in der evangelisch-lutherischen Kirche die Choräle singen hörtest, das Lobet den Herrn, das die Mutter von ihrem Kapitänsvater so kräftig angestimmt kannte, also von deinem Großvater, der im November 1918 mit seinem U-Boot ohne den Wimpel der Revolution zu setzen in Kiel eingelaufen war und damit die Ehre der Kriegsflagge und des Kaisers gerettet hat.

Diese Kirche in der Via Sicilia ist eine jüngere Schwester der Berliner Kaiser Wilhelm Gedächtniskirche, also ein Ausläufer der wilhelminischen Siemenswelt. Um sie wieder zu entdecken, hast du – erneut ausgestattet mit einem Stipendium – 2001 einen Umweg über die Casa di Goethe gemacht und bist von da zwei Jahre später zur Einheirat in Goethes Hause zusammen mit Ulla auf das Kapitol gestiegen. Die Recherche über die Umstände deiner Geburt musste im Zeichen Ullas und Goethes zu jener Wiedergeburt führen, die euch dann 12 Jahre zusammen eine berauschend schöne Zeit – so du kurz vor deinem Tod – in Rom gehalten hat.

Ein anderes Italien. Die roten Fahnen waren verwelkt, die Ära Berlusconi war angebrochen, was konnte dieses Rom als Schau-Platz einem Schriftsteller bieten? Zum dritten Mal hat dich deine Sensibilität für Tiefenströmungen in die Via Sicilia geführt, wo du hörtest, was außer dir keiner gehört hat: Wie ein deutscher Papst das lutherische „eine feste Burg ist unser Gott“ angestimmt hat, deutlich und mit allen Strophen. Du hast dein Manuskript der „Linken Hand des Papstes“ am 8. Februar 2013 nach Berlin geschickt, und drei Tage später ging die Meldung vom Rücktritt des Papstes durch die Welt.

Dein Sinn für das, was andere Leute Zufall nennen, zieht sich durch dein ganzes Werk. Wo andere bloße Haufen von Sternen sehen, erkennst du Sternbilder, knüpfst deine Verbindungen und Fäden, an denen wir uns dankbar orientieren.

Peter Kammerer, Juni 2020